"Davvero il mio lavoro continuerà a vivere? Non ci riesco.
Perché io volevo fare lo scrittore, io volevo scrivere di tutto, di tutto ciò che può accadere in un momento, di come erano i fiori mentre li portavi tra le braccia, di questo asciugamano, del suo odore, della sensazione che dà la sua trama, di tutte le nostre sensazioni, le tue e le mie, della nostra storia, di chi eravamo una volta, di tutte le cose del mondo, tutto mescolato insieme, come tutto è mescolato adesso...
E invece ho fallito, ho fallito.
Il punto di partenza può essere anche alto ma finisce col ridursi."
Al fondo di ogni vita rimangono le ore…
Una dopo l’altra, me le lascio scivolare addosso.
“Non si può trovare pace evitando di vivere.”
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